Edgar Omar Avilés, La noche es luz de un sol negro.
México, Ficticia, 2007.
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A fines del siglo pasado, y por varios años, dio la impresión de que la literatura mexicana se abriría de un modo extraordinario gracias a la obra de una nueva generación de escritores que se rebelaban contra la “narrativa mexicana realmente existente”: la literatura realista, costumbrista y centrada en “lo nacional” que muchos creían no sólo la dominante sino la única posible entre nosotros. Muchos libros de entonces ganaron notoriedad precisamente por romper con temas “aceptables” y tratamientos “correctos”, y en muchos casos rompieron con ellos apostando por lo fantástico: la vertiente borgesiana de la literatura latinoamericana, cuyo mérito –lejos de las acusaciones de escapismo que se le hacen a veces– es su capacidad de sondear y poner en crisis nuestras definiciones de lo real. Las perspectivas parecían halagüeñas para nuestra cultura literaria: grandes escritores olvidados o ninguneados por las letras mexicanas serían rescatados y colocados en su justo sitio del canon nacional; grandes libros inusitados aparecerían al lado de los grandes libros usuales; la cultura de nuestro país dejaría varios de sus peores hábitos, empezando por el de entender las artes como sucursales de la historiografía o la grilla política, etcétera.
Nada de esto sucedió, como sabemos. (más…)
Mario Bellatin (coord.), El arte de enseñar a escribir.
México, FCE, 2007.
[fusion_builder_container hundred_percent=»yes» overflow=»visible»][fusion_builder_row][fusion_builder_column type=»1_1″ background_position=»left top» background_color=»» border_size=»» border_color=»» border_style=»solid» spacing=»yes» background_image=»» background_repeat=»no-repeat» padding=»» margin_top=»0px» margin_bottom=»0px» class=»» id=»» animation_type=»» animation_speed=»0.3″ animation_direction=»left» hide_on_mobile=»no» center_content=»no» min_height=»none»][Antes de la reseña: gracias a todos los que dejaron mensajes y buenos deseos durante el rato que he pasado enfermo.]
J. K. Rowling, Harry Potter and the Deathly Hallows.
Scholastic, 2007.
1. La ficción popular del siglo XXI parte en muchos casos de en una idea de paz, de serenidad, de dicha, de vida imaginaria: puede estar saturada de violencia (como sabemos) pero, en el fondo, proponer la noción conformista de que nosotros, sus lectores / espectadores / consumidores, estamos protegidos, ajenos a lo peor de la realidad más allá de nuestra existencia cotidiana, libres para «vivir», como se dice con frecuencia, las fantasías de poder, prosperidad y belleza que se nos ofrecen en los medios y que son, aunque pretendamos ignorarlo, imposibles fuera de ellos. (más…)
Mario Bellatin, La jornada de la mona y el paciente.
Oaxaca, Almadía, 2006.
[fusion_builder_container hundred_percent=»yes» overflow=»visible»][fusion_builder_row][fusion_builder_column type=»1_1″ background_position=»left top» background_color=»» border_size=»» border_color=»» border_style=»solid» spacing=»yes» background_image=»» background_repeat=»no-repeat» padding=»» margin_top=»0px» margin_bottom=»0px» class=»» id=»» animation_type=»» animation_speed=»0.3″ animation_direction=»left» hide_on_mobile=»no» center_content=»no» min_height=»none»][He aquí la segunda reseña prometida, que se publicó en el número de agosto de la revista Replicante. En cuanto al aviso: me encuentro en Guadalajara, y probablemente no podré siquiera asomarme al sitio durante una semana, pero volveré con un par de novedades interesantes… Muchos saludos.]
Empezó a vislumbrarse, al menos, desde El jardín de la señora Murakami (2000), y quedó totalmente claro con la publicación de Perros héroes (2003): la obra de Mario Bellatin comenzó el siglo con un giro o, mejor dicho, con una complicación adicional de su proyecto, que durante los años noventa pareció a muchos estar basado sólo en ciertos temas tremendos, en ciertos personajes “límite”. (más…)
J. R. R. Tolkien (editado por Christopher Tolkien), Los hijos de Húrin.
México, Minotauro, 2007.
Como en julio no hubo «Libro del mes», ahora en septiembre habrá dos. Éste es el primero (que además debía a por lo menos un par de lectores), y el segundo llegará el día 10, para volver al orden acostumbrado. Gracias por su paciencia.
Nell Kimball, Memorias de una madame americana.
México, Sexto Piso, 2006. 412 pp.
[fusion_builder_container hundred_percent=»yes» overflow=»visible»][fusion_builder_row][fusion_builder_column type=»1_1″ background_position=»left top» background_color=»» border_size=»» border_color=»» border_style=»solid» spacing=»yes» background_image=»» background_repeat=»no-repeat» padding=»» margin_top=»0px» margin_bottom=»0px» class=»» id=»» animation_type=»» animation_speed=»0.3″ animation_direction=»left» hide_on_mobile=»no» center_content=»no» min_height=»none»][Esta reseña está publicada en el número de agosto-octubre de la revista Replicante]
Es posible que la mujer tras el seudónimo de “Nell Kimball” –habría trabajado con el nombre de batalla de Goldie y habría pasado de prostituta primeriza en 1867 a dueña de su propia “casa de trato” en 1917; habría escrito su autobiografía hacia 1932, y habría muerto mucho antes de la publicación de ésta, en 1970– no haya existido. (más…)
Muerto en 2001, cuando comenzaba a ser considerado uno de los grandes novelistas de occidente, Winfred Georg Sebald nació en 1944 en un pueblito alemán que aparece constantemente en sus novelas, pero sólo identificado con la letra W. (más…)
Alan Moore y Melinda Gebbie, Lost Girls.
3 tomos. Marietta, Top Shelf, 2006.
Este texto es una versión ampliada del que se publicó, sobre el mismo tema, en el último número de la revista Replicante. Agradezco a Chris Staros, de Top Shelf, por las imágenes, y advierto que todas las que siguen en esta nota son (como se dice en estos tiempos) «explícitas»; por lo tanto, invito a quien pudiera ofenderse al verlas a no seguir leyendo.
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Las historietas pornográficas –que tantos juzgan “lo peor que hay” pero en todas partes disponen de sus lectores culposos, agachones, fieles– ostentan las marcas vergonzosas de la vulgaridad. Censuradas con tiras negras o estrellitas blancas, a veces encerradas en bolsas de plástico, sus portadas acostumbran, encima, estar mal diseñadas y peor impresas y mostrar, como sus reclamos del deseo, una de estas posibilidades: imágenes claramente de archivo, o bien malos pastiches del hentai japonés o de cualquier otra tradición de pacotilla, o bien modelos que parecen más interesados en acabar pronto la sesión fotográfica que en cuidar sus cuerpos, asumir la pose o por lo menos fingir que hay algo de placer en lo que están haciendo. En gran parte del occidente –esa que todavía considera “avanzada” (o reprensible) la educación sexual– el porno se contagia del temor y la santurronería de sus detractores y, además de basto, parece querer ser feo: esto que está prohibido, parece decir, y que de todos modos estás haciendo y que te encanta, además es horrible; paga, avergüénzate, resígnate.
