Concurso #139

Melodía Onírica

Se encontraba sumida dentro de un sueño profundo. Recostada sobre su cama, el cuerpo de la pequeña se movía de vez en cuando. Debajo de sus párpados, los globos oculares bailaban de un lado a otro. Sin duda, estaba experimentando un sueño muy vívido.

Tras bambalinas, un enorme teatro repleto de gente aguardaba su llegada. Después de un fastuoso anuncio, caminó en dirección a la pequeña silla localizada al centro del escenario. Antes de tomar su sitio, agradeció con una breve reverencia.

Las luces de la sala se apagaron. Solo permaneció encendida la lámpara que la iluminaba de frente desde el suelo en tonos multicolores, mientras al fondo, se proyectaba imponente su silueta.

Respiró profundamente y se llevo la flauta a la boca. Una bella melodía comenzó a salir de aquel instrumento, tocado magistralmente por la pequeña. La audiencia estaba maravillada, pues al tiempo que la música llenaba el ambiente, se iban dibujando diferentes paisajes que acompañaban de forma armónica la interpretación musical.

Fue justo cuando la música llegó a su fin, y el público se levantó de sus asientos aclamando a la pequeña prodigio, cuando ésta despertó sonriente de su maravilloso sueño.

Helena
No era yo, sino Helena, con las notas del clarinete dibujando aquel mar quieto, que conocí al recorrer la costa por carretera, en un nublado día de marzo.
El viento producía un hipnótico sonido, del que un inmutable público era testigo. El aroma a petricor plagaba el ambiente de ensueño, mientras mi sombra se proyectaba en una etérea pantalla del color de las lavandas.
Todo contrastó cuando la oscuridad me rodeó al salir de mi trance, aunque ya era de mañana. Ya no era ella, sino yo, atrapada en este cuerpo que me ha acompañado tantos años, esperando noche tras noche en que el sueño de materializarme en Helena se haga realidad.

Aún no se si fue un sueño o realmente lo viví. Esa noche después de tomar unos tragos (resultado de la gran soledad en la que estaba sumida) llegué a la cama tambaleante, me dormí enseguida…
Ahora lo recuerdo como a través de un vidrio opaco y no se qué pasó, pero de repente me vi sentada mirando una lluvia de estrellas. Qué hermoso espectáculo! Duró tan sólo unos segundos, luego reflejos de colores inundaron el cielo azul, terso como un terciopelo, y nubes algodonosas y pícaras formaron figuras caprichosas que quise robar, alcancé a tomar la punta de una y y así comencé la aventura de volar entre esos fenómenos astrales mientras me olvidaba de mis penas y mi vida vacía. Un rayo inoportuno y egoísta alcanzó mi mano y logró que mi nube desapareciera, giré como un trompo en el infinito, no vi nada más, caí en el jardín y aturdida no supe diferenciar entre la realidad y la fantasía. No se cuánto hace que ocurrió, sólo se que cada noche espero con anhelo que se repita.

La tercera es la vencida.

El experimento resultó. Si tan solo papá hubiera vivido una semana más. Ni siquiera él, cabeza del equipo cuántico y creador del espejo intra-dimensional, pudo predecir aquel efecto retardado. Lo calcularon todo, menos los tiempos de Dios. Al finalizar la shiva, Annet volvió a casa con la voluntad de tocar el clarinete hasta alcanzar a su padre. No sabía si moriría de sed o si caería inconsciente y despertaría luego, llorando a risotadas. Antes de comenzar, tendió sobre la cama la gabardina verde que su Pachu lindo vestía los domingos. Se recostó sobre ella y maldijo cada vez que le sugirió actualizar su guardarropa. -¡Eres una pendeja!, gritó. Exhalando rabia, jaló una silla hasta el centro del salón y comenzó a tocar. Pasaron horas antes de que sus dedos se entumecieran y sus pulmones no soplaran más. Cien mil notas resonaron sin sentido aparente entre aquellas paredes que tantos experimentos fallidos albergaron. Su frágil consciencia le recordó la primera vez que Pachu la llevó al mar. En ese instante algo apareció frente a ella, algo incomprensible que brotó entre su cuerpo de sombra y el paisaje que recordaba. Algo que se parecía a ella. De otro tiempo, de otro lugar.

Caminé a mitad de la noche por la oscura playa, el compás de las olas, el reptar de los animales nocturnos, el aleteo de una enorme polilla negra. Todo queda amortiguado por el sonido de su clarinete, en cuanto el caramelo de limón comienza a deshacerse en mi boca, solo tengo mente para recordar tus besos, recordar la brisa del mar tu melena atravesar. La escuela jamás perderá este sabor a sal, intenta sepultar tu fragancia, mi querida, tu cítrico aroma, casi veinte años han pasado, desde aquella vez en que peleamos, en tu noche estelar. ¡Máldito mar! ¿Porqué te la tenías que llevar?. Sentado en el pequeño teatro, solo me queda el recuerdo, tu frugalidad, un fragmento nocturno y un concierto de clarinete para en la penumbra así llorar.

Caminé a mitad de la noche por la oscura playa, el compás de las olas, el reptar de los animales nocturnos, el aleteo de una enorme polilla negra. Todo queda amortiguado por el sonido de su clarinete, en cuanto el caramelo de limón comienza a deshacerse en mi boca, solo tengo mente para recordar sus besos, recordar la brisa del mar su melena atravesar. La escuela jamás perderá este sabor a sal, intenta sepultar tu fragancia, mi querida, tu cítrico aroma, casi veinte años han pasado, desde aquella vez en que peleamos, en tu noche estelar. ¡Máldito mar! ¿Porqué te la tenías que llevar? Ahora solo me queda el recuerdo, tu frugalidad, un fragmento nocturno y un concierto de clarinete para en la penumbra así llorar.

… las armonías crearon la luz, la tierra, los mares y los cielos. Al instrumento y a la ejecutante. Y todo estaba bien.

Respiro póstumo.
Alce una inquietante mirada a todas direcciones y me di cuenta que ya no habían quedado nada de aquel enorme palacio.
Todo, absolutamente todo se derrumbó, dando lugar a nada más que a agrietadas piezas y escombros de aquello que se ha forjado durante tantos cientos de años, y que ni ejércitos ni mares, pudieron mover o empujar.
Una espesa brisa, una clara niebla y un sol qué lento se asomaba, saludando su cara hacia mí, indicándome que pronto el cielo estaría despejado.
No podía más que quedarme atónita, alzada, erguida pero con el alma hecha pedazos, como si mi cuerpo estuviese tumbado, derrumbado en el aún, fresco césped, contemplando qué, de todo aquello, ya no quedaba nada.
Y de repente, sin previo aviso, se escuchó un temblor y sintió el trueno. !El clamor del cielo en plena mañana! Esto dio paso a la llegada de la bestia que lo había provocado.
Esta vez, físicamente arrodillada al pasto, levante la mirada, con la cara volteada hacia atrás mío y pude darme cuenta que ahí estaba; el ser causante de esta hecatombe, la cosa que había provocado tal catástrofe, el ente de pesadillas, merodeador de una inefable destrucción.
Con su llegada no pude más que agachar mi cara, ahora de la cual colgaban mis lágrimas y con el cantar de las olas en el muelle creado por tal devastación. No me queda más que esperar a que el verdugo dicte la sentencia para la llegada de mi último aliento…

Todas las posibles variaciones sobre un tema al azar

El sistema de partituras era singular. En vez de seguir una métrica basada en el sistema que se enseña en los conservatorios, el músico interpreta, a su discreción, lo que el holograma está mostrando. Por lo general son líneas que un algoritmo genera automáticamente, pero cuando el intérprete ha encontrado ya una línea melódica, es decir, una coherencia en lo que está viendo y tocando, el algoritmo detecta que el músico ha descifrado la imagen y de inmediato cambia nuevamente.

-¡Demonios!-piensa la intérprete-me ha descubierto otra vez-

La clarinetista se las ingenia para emplear la destreza de sus dedos y cerebro

-Seguramente esa máquina, si tuviera boca y pulmones, se estaría riendo de mí-pensó

Es imposible tocar la misma pieza y es imposible interpretar una partitura completa, por que la partitura jamás es la misma. Trampas hace y no deja respirar al músico, lo frustra y lo pone en un extremo de desesperación. No se trata ya de improvisar, sino de ganar una carrera. Algoritmo contra la mente del músico. Aquí sigue existiendo cierta duda, si cuando el músico descubre la pieza que oculta la imagen (pieza que es personal para cada intérprete y depende de lo que esté sintiendo) y esto ocasiona que cambie, ¿Quién realmente es el autor de la composición?

-Ahora estoy haciendo lo que quiere-piensa la chica-tal vez si hago una variación por aquí, hago una progresión de quintas y luego hago un “contrario motu per agumentationem”, podré engañarla y ganar, la pieza será mía y nadie se la atribuirá a ese maldito aparato-

Sin duda alguna, se trata de una composición simbiótica, donde tanto el algoritmo como el músico están componiendo en conjunto la pieza. No es aquí ya cuestión de inspiración o destreza, sino de un aspecto muy básico e instintivo en el ser humano: la supervivencia.

El temor a perder el control de la pieza obliga al músico a encontrar un camino que lleve al equilibrio, a la lógica harmónica, mientras que la inteligencia artificial del pentagrama holográfico hace de depredador, tratando de confundir a su presa.

-¡No puedo más!-exclama la chica
-Yo tampoco-dice la máquina

Ambos han encontrado, en esta simbiosis un punto culminante donde ambos se han superado mutuamente. La chica es la tortura del algoritmo y el algoritmo es el tormento de la chica.

NO INSISTAN
Señores: no insistan, me niego a mirarlos. Pero si insisten, no tendré más remedio que hundirme en la pared que sale del otro lado; porque como cerillo quemado ya nada me puede ocurrir. ¿Entienden? ¿No? ¡Necios! Insisten y se niegan a escucharme hundiéndose en la blanca pared del otro lado. Todo lo que cuento es verdad. ¿No lo creen, o no lo saben? Lo juro y perjuro, o ¿re-juro? ¡Ay! las palabras se me confunden entre nubes de fósforo y relámpagos. Repito, nada puede ocurrirme, ni escape ni muerte. ¿Pero dónde, dónde quedó la pequeña puerta por la cual puedo desvanecerme y volver al recinto donde los cuerpos se juntan y explotan? Allí, en el lado oscuro de la pared donde ustedes no se atreven a penetrar y donde todo ocurre; desde allí, yo miro ese cuarto de cemento inmovilizado en selvas, mares y desiertos; mientras ustedes consumen sus indiscreciones, transpiran y me observan atravesar la puerta por la cual nunca he de pasar.

Fijamente miraba la ventana, nada de lo que veía le representaba nada. Hacía días que se había perdido de si misma, se desconectó
para no sufrir más. No entendía cómo era posible que aún con toda la violencia que él había descargado contra ella, no pudiese erradicarlo de tajo de su mente. Fue entonces que se sentó a mirar a través de la ventana, el mar, las aves, el sonido la tenían en un estado de somnolencia meditativa. Así fue como la encontré, sentada, cási a oscuras, tocaba despacio las primeras notas de conciero para clarinete de Mozart, lo único que le iluminaba era el foco de la bicicleta que había dejado frente a ella, yo al entrar, no vi nada excepto la larga sombra que proyectaba. Me quedé observándola unos segundos que parecieron eternos, me acerqué y la abracé, apenas reaccionó a mi presencia, «vamos Camila no te quedes aquí sola», se levantó despacio y me dijo «No estoy sola, aquí está mi ventana».

No está en venta.

Un niño y su madre deambulaban por una juguetería vieja, de esas que se quedaron obsoletas hace ya muchos años. El niño recorría los anaqueles con profundo asombro, pues la mayoría de los juguetes no tenían luces, no hacían ruido y mucho menos una pantalla que reprodujera imágenes. La madre, con obvia melancolía, no dejaba de inspeccionar una muñeca, que estaba muy bien conservada, a diferencia de los demás artículos. De pronto, el niño llamó a su madre escandalosamente, por lo que la ella perdió la concentración con su conexión al pasado y fue a ver qué sucedía con su hijo.

– ¡Mamá, mamá, quiero esta cajita! ¡Mira que bonito sonido tiene! – dijo el niño con gran entusiasmo.

-No vamos a comprar nada, te lo dije antes de entrar-

De pronto, el anciano que atendía la juguetería salió de la bodega trasera con una prisa inusual.

– La caja no está en venta. Puede llevarse la tienda entera y hasta el edificio mismo si quiere, pero esa caja es mi único bien preciado. El día que deje de escuchar esa música, moriré-

La madre, asustada por la actitud del viejo, tomó a su hijo del brazo y, a pesar de los manoteos y gimoteos del niño, se fueron sin mirar atrás.

Cuando el viejo se quedó a solas, cerró la puerta de la juguetería y dio vuelta al letrero que decía abierto y colocó hacía la calle el anuncio de cerrado. Fue a la vitrina donde se encontraba la caja musical y le quito la tapa. Con una lupa y con lagrimas en sus ojos, observaba a su pequeña hija que, víctima de una enfermedad extrañísima, se había ido empequeñeciendo hasta medir no más de cinco centímetros. Ahora vivía dentro de esa caja que su padre le había construido y, con ella, un clarinete, su instrumento favorito. Ajusto la lámpara que daba luz a la caja y que a su vez alumbraba a su hija y después de darle las buenas noches, cerró la tapa y se fue.

La imaginacion divide los hechos de los sueños, un niño podria golpear un bote con un palo de escoba y soñar que es el mejor baterista del mundo. Una niña se pone un vestido y maquillaje de su madre y sueña que es la mehor actriz del mundo.
La mujer toca el clarinete con la filarmonica frente a un gran publico que la escucha y aclama su interpretación y ella recuerda aquel instante hace tiempo cuando soño con ese momento, cuando tocaba con una vieja flauta frente al espejo.
Soñar no basta pero es primer y mas importante paso.

No está en venta.

Un niño y su madre deambulaban por una juguetería vieja, de esas que se quedaron obsoletas hace ya muchos años. El niño recorría los anaqueles con profundo asombro, pues la mayoría de los juguetes no tenían luces, no hacían ruido y mucho menos una pantalla que reprodujera imágenes. La madre, con obvia melancolía, no dejaba de inspeccionar una muñeca, que estaba muy bien conservada, a diferencia de los demás artículos. De pronto, el niño llamó a su madre escandalosamente, por lo que la ella perdió la concentración con su conexión al pasado y fue a ver qué sucedía con su hijo.

– ¡Mamá, mamá, quiero esta cajita! ¡Mira que bonito sonido tiene! – dijo el niño con gran entusiasmo.

-No vamos a comprar nada, te lo dije antes de entrar-

De pronto, el anciano que atendía la juguetería salió de la bodega trasera con una prisa inusual.

– La caja no está en venta. Puede llevarse la tienda entera y hasta el edificio mismo si quiere, pero esa caja es mi único bien preciado. El día que deje de escuchar esa música, moriré-

La madre, asustada por la actitud del viejo, tomó a su hijo del brazo y, a pesar de los manoteos y gimoteos del niño, se fueron sin mirar atrás.

Cuando el viejo se quedó a solas, cerró la puerta de la juguetería y dio vuelta al letrero que decía abierto y colocó hacía la calle el anuncio de cerrado. Fue a la vitrina donde se encontraba la caja musical y le quito la tapa. Con una lupa y con lagrimas en sus ojos, observaba a su pequeña hija que, víctima de una enfermedad extrañísima, se había ido empequeñeciendo hasta medir no más de cinco centímetros. Ahora, vivía dentro de esa caja, que su padre le había construido y con ella, un clarinete, su instrumento favorito. Ajusto la lámpara que daba luz a la caja y que a su vez alumbraba a su hija y después de darle las buenas noches, cerró la tapa y se fue.

No fue la rutinaria estantería en la que se había convertida la vida con ella. Ni el polvo de la nostalgia acumulado de los reclamos. Era el cansancio, las discusiones inconclusas, el cúmulo de sueños marchitos con olor fétido que me hizo estar atento a otras miradas y sensaciones. Helena, como la de Troya, era la encargada de las copias en el departamento de Logística y Conexión del Call Center de Reforma, un día coincidimos, sonrisas prontas. Entre broma y en serio, quedamos en un hotel lujoso a dos cuadras más adelante de Reforma, coartada perfecta, diría que tenía ganas de caminar hacia metro Hidalgo e inventar una manifestación de la Antorcha Campesina. Nervios, jamás le había sido infiel a ella, guardé el anillo en la bolsa del saco. Sentado en el bar del hotel pedí un whiskey barato. Mi corazón palpitaba en las orejas, en un paisaje de segundo plano una chica tocaba el clarinete mientras olas de proyector te llevaban al mar. Comencé a sudar frío, tocaba la canción de nuestra boda, cuando tomando el impulso para dejar plantada a Helena, su voz me sorprendió como un asalto…

Tan avanzada estaba la medicina en aquel planeta, que sabían sanar con música. Sus habitantes conocían perfectamente qué melodía, instrumento o afinación podía curar tal o cual enfermedad. Por ejemplo, el sonido del clarinete funcionaba muy bien para la gripe. La guitarra, en cambio, era buena curando infecciones. El violín sellaba fracturas más rápidamente de lo normal. Y la voz estridente de una soprano sanaba corazones. ¡Hasta ellos mismos se sorprendían cada vez que encontraban un nuevo remedio musical! La profesión de médico se confundía con la de músico y ya no se sabía con exactitud quién era quién. Ya no existía la enfermedad y la felicidad se esparcía como una hermosa canción a lo largo y ancho del planeta.

Y aún así, aquel doctor lloraba y lloraba, como un niño, sentado en su despacho: su bebé había nacido sordo.