Concurso #121

Rockstar

El profesor de matemáticas era uno de los peores de toda la escuela, siempre serio, cansado y sin nada que contarnos sobre sus fines de semana o al menos hasta verlo en una tremenda Harley-Davidson eso creí.

Las vacaciones

-me dijo mi mama ¡ya quítate esa porquería de la cabeza! llevas meses con ella,seguro tienes una colonia de animaluchos haciendo fiesta,desde la cocina puedo oír ¡un hurra por el hombre del casco! ¡otro hurra por que no se lo quite nunca!

-mama llevo viviendo contigo treinta años y aun no me comprendes, esto no es un simple casco, es un cumulo de recuerdos que atesoro de las inolvidables vacaciones de mi vida.
_ ¡por favor¡ yo tengo que tolerar tu cuchicheo con las vecinas cada mañana , mientras comparten recetas según ustedes o tu clásico canto ya duérmete porque es de noche cuando aun son las nueve, que tanto ves en la televisión se te pudrirá el cerebro. .

-y perdón pero te recuerdo que fuiste tu la que no quisiste ir conmigo al infierno, claramente tus palabras fueron ¡hay yo no voy por que es un lugar para pecadores!¡solo los inmorales van ahí!, no sabes de lo que te perdiste, sin duda el infierno es el lugar al que todos deben ir una vez en su vida.

-que te digo, las noches resplandecen mientras auroras boreales de lamentos perfuman la belleza de afrodita, desbordantes amaneceres acuchillan las espaldas de almas que son tragadas por arenas de un mar muerto y no se diga de la embriagadora danza de lagrimas hasta creí ver ahí a papa bailando con una exuberante mujer que se desgarraba de dolor.

-ya extraño los tragos que compartí con aquellas silenciosas sirenas y los tranquilizadores susurros de los santos al ser litigados ,¿Cómo decir no a tan excitante lugar ?cosas inimaginables aparecen y desaparecen entre sus cielos sangrantes,seguro regresare de nuevo !huau¡.

-mientras tanto conservare el casco y al diablo los puritanos y conservadores que se sonrojan al ver mis cuernos, ahora me voy al trabajo y no me esperes para cenar que tu amado hijo hoy se va de fiesta.

La mujer del cuaderno

Cuando el abuelo se jubiló se retiró a Los Almendros y juró que nunca saldría de la finca, pues nada debía ya al mundo exterior. Allí tenía todo lo necesario para pasar lo que le quedara de vida dedicado a sus aficiones: el dibujo y la floricultura.
Los años de reclusión no hicieron mella en su ánimo, a pesar de vivir solo casi todo el año. Toleraba la presencia de Elvira, una mujer del pueblo que un día a la semana acudía a hacer la limpieza de la casa, como un mal necesario para mantener la independencia de su paraíso, constantemente amenazado por su hija, nuestra madre, que había prometido encerrarlo en una residencia a la menor señal de abandono de las normas del orden y la higiene.
A nosotros nos gustaba pasar con él parte de las vacaciones estivales. Asaltábamos Los Almendros y, bajo su escasa vigilancia, disfrutábamos de una libertad impensable en la ciudad. A las correrías con los chicos del pueblo sumábamos sus lecciones de dibujo. Sólo yo había heredado su habilidad para el retrato y pasaba las tardes con él perfeccionando mi técnica.
Un día descubrí en su estudio un montón de cuadernos repletos de apuntes de un rostro de mujer. Le pregunté quién era y, tras cerrar la puerta del armario con llave, me dijo que sólo era un fantasma y pasamos la tarde dibujando orquídeas, su gran pasión.
Ni las actividades ni el carácter de mi abuelo podían describirse como los de un héroe. Tal vez, por eso, el suceso extraordinario que cambió nuestras vidas no obtuvo el reconocimiento que merecía y sólo provocó incomprensión.
Hacía unos días que habíamos vuelto a la ciudad y él había recuperado la tranquilidad de sus costumbres de ermitaño, que incluían deambular por toda la finca en pijama y no pisar la bañera hasta que la visita semanal de Elvira le obligara.
Aquella noche encendió la televisión a la hora del noticiario y ante sus ojos apareció el rostro que había dibujado tantas veces. Contempló por primera vez sus arrugas, las canas, la expresión sombría, pero no tuvo ninguna duda, era ella. Prestó atención y escuchó que iba a pasar la noche en los calabozos de la comisaría hasta que, por la mañana, la trasladaran a la cárcel provincial.
Hizo un ramo con sus mejores orquídeas y, tal como iba, sacó del cobertizo el ciclomotor que mi padre había regalado a mi hermano aquel verano por haber terminado el bachillerato. Una ráfaga de lucidez le hizo imaginar el escándalo que iba a organizar mi madre cuando se enterara de su salida nocturna y, en aras de la seguridad, se colocó el casco que me había tocado en una rifa del pueblo.
Y así fue como, a lomos de una motocicleta, en pijama y con un casco de vikingo en la cabeza, mi abuelo rompió su juramento y, tras quince años de encierro, salió de Los Almendros.
Condujo toda la noche y llegó frente a la sede de la policía justo cuando aquella mujer estaba siendo escoltada a un furgón blindado. Corrió hacia ella, le entregó el ramo de flores, extendió la mano y ella se la aceptó. Corrieron juntos, ante la estupefacción de los agentes, y escaparon en el ciclomotor.
Mi madre fue la que avisó a las fuerzas del orden, que se personaron en la finca para llevarse a la prófuga.
No hemos vuelto a Los Almendros. Después de que encerraran al abuelo en la residencia, cerraron la casa. Pero sé que, de algún modo, sigue cuidando de sus flores porque siempre tiene un ramo de orquídeas frescas sobre la mesilla, junto al cuaderno en el que sigue dibujando a esa mujer que dicen que se parece tanto a mí.

La persecución no se detenía, toda vez que había descubierto lo que traía en la caja del trailer este abyecto chofer, ya no podía detenerme. Le gritaba como loco desesperado, me hervía la sangre pero la adrenalina del camino y el peligro de la velocidad todavía me mantenían cuerdo.
Me seguía preguntando, ¿ de dónde proviene tanta maldad ? Las criaturas indefensas que había visto de reojo seguramente no verían más a sus familias si yo no hacía algo, pero quizás también yo me arriesgaba no ver nunca más a mi hija si esto se decantaba en algo tan peligroso.
En ese momento ya estaba pensando en volver, en abrigarme en mis miedos para ser indiferente pero el ímpetu que me hacía acelerar era cada vez más fuerte, más real que todos los miedos sobre mi asqueroso empleo y sobre el destino que tendría mi hija con mi exesposa y su nuevo galán.
Fue cuanco decidí arriesgar el todo por el todo, mi vida frente a la de esas criaturas llorosas y angustiadas.

El llanto de Dédalo.

Y entonces comprendió que ningún laberinto es complejo si se tiene una Harley-Davidson.

Todas eran fieles devotas de Dios y de su hijo martirizado en la cruz. Su vocación: la docencia. Pero, por castigo o bendición, a su colegio sólo llegaban niños inadaptados poco, o más o menos, mal portados. Chicles en el cabello, petados en las oficinas y libros extraviados eran parte cotidiana de un día con aquellos niños. Sin embargo, para las monjas ciegas, abnegadas y devotas, era su propio viacrucis que ellas debían transitar.
Entre todos sus estudiantes estaba Gabriel quien no era un niño terrenal. Su fama le había arrebatado las amistades y sus acciones lo condenaron a un colegio religioso. En realidad era del tipo silencioso lo que inquietaba aún más.

***

Al final del día, niños y monjas se despedían sin rencores como un juego que había terminado.
-¡Soy hijo del diablo! ¡Soy hijo del diablo¡ Gritó Gabriel.
Las monjas lloraban, corrían, chillaban. Las monjas tapaban sus oídos y cerraban sus ojos con fuerza divina porque nadie conocía el juego de Gabriel.
-Ruge cuando avanza y su sombra revela los cuernos veletos que retan al cielo. Invocó Gabriel. El diablo es quien viene por mí. ¡Cerca! ¡Cerca está!
El miedo aumentó cuando un rugido se escuchó en la puerta. Los chasquidos de cadenas y estoperoles acompasaban los pasos. Hasta que una sombra humana con cuernos se fue revelando mientras avanzaba al hacia la puerta del colegio.
-¡Papá! Gritó Gabriel mientras corría hacia la sombra.
Ninguna intentó detenerlo.
-¡Nos vamos en moto! ¿Trajiste mi casco?

Minotauro montó su motocicleta, dispuesto a perseguir al camión de la compañía de carnes frías que secuestró a su esposa creyéndola una vieja vaca.
Por supuesto que no iba a pagar el rescate pudiendo, él, hacer justicia por propia mano.

El peso de los pecados

El 21 de diciembre del 2012 debía ser el último día en la Ciudad de México. El juicio final ocurrió sin grandes explosiones, plagas o fuego caído del cielo. Nadie se dio cuenta cómo pasó. Zagan, el rey de los demonios, consideró que ya no era necesario mayor castigo. La megalópolis había sufrido más de mil temblores e inundaciones desde que dejó de ser Tenochtitlán.

Mi rey patrullaba feliz el último cargamento de los condenados. Aquellos que nunca creyeron en nada, ni en el bien ni en el mal, vivirían en la más absoluta compresión. No fue fácil confinar a veinte millones en un cajón de trailer. Cualquier mínimo error implicaría años de recolección y ya no quedaba más tiempo. Futuro, presente y pasado terminaban a la medianoche.

Las curvas de viaducto apenas dejaban pasar al convoy. Los puentes tuvieron la altura suficiente para que la cabina no rasguñara el concreto. Yo lo había calculado todo perfectamente. Pero al tomar como atajo el segundo piso me di cuenta que olvidé una cosa: el peso de los pecados. Su volumen podía comprimirse; pero su peso, según las leyes naturales de este mundo luciferino, también se acumulaba y era demasiado para las ballenas. La suma de los pecados mortales apenas podía sostenerla la ciudad, ahora me explico porque había hundimientos desde que se tiene memoria.

Es julio del 2016. La CDMX tiembla cada semana como gelatina y se inunda todavía como la Atlántida. Cada noche el número de personas desaparecidas se incrementa sin que se sepa nada de ellas. Por mi parte, trato de esconderme de la ira de Zagan debajo de los puentes.

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El Caballo del Diablo

Debe su nombre a la acumulación de malentendidos alrededor de su figura. Allí donde unos lo han visto fiero y peliagudo, los más se dedican a esparcir la historia del encuentro con el ser. En ciertos momentos tiene tres cabezas. A veces, la figura negra es tragada por sus ojos de fuego. Otras persigue sin tregua a quienes lo ven. Otras, no hace nada. Cierto es que el caballo del diablo ha generado más leyendas que las dudas que resuelve, y en ningún modo podrá negarse su función pilástrica en las culturas del mar angosto. Apareciendo por igual a hombres que a mujeres, suele preferir la noche y nunca se ha sabido si es la persona quien encuentra al caballo endemoniado o viceversa. Hay quien dirá que es un rumor esparcido por alguna cofradía de oscuros propósitos, pero en lo único en lo que todos los relatos concuerdan, es que su tamaño es no mayor al de un perro.

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