Concurso #75

El faro del mundo.
Me encontraba alado de aquel faro de luz opaca, la luna estaba sobre la ciudad, la calle tan solitaria y silenciosa, solo escuchaba el tenue suspiro de mi boca, el frío me fatigaba, se me ocurre cerrar los ojos e imaginar a personas en aquel lugar triste, pero cuando levanté los parpados, me fui de espaldas del gran susto que contemplaron mis ojos, entre en pánico al ver que frente a mi marchaba un ejercito de demonios con grandes ojos, rostros totalmente deformes, eran terroríficos, musculosos y cubiertos de rojo, como si sus cuerpos estuvieran manchados de sangre humana, creí que me matarían, pero, solo me miraban de reojo sin detener su marcha. Empecé a orar a mi Dios para que mandara a sus ángeles por mi seguridad, pero no atendió mi suplica, no podía correr, parecía un desfile de malditos que rodeaban el faro, no sé a donde se dirigían, pero de algo estaba seguro, no querían hacerme daño.
Decidí ir a contra corriente de los demonios, todos me miraban con odio o desprecio, no los tomé en cuenta, después de una cansada caminata por el rumbo réprobo, hallé una grieta en el suelo, me asomé con cautela y… ¡Oh Sorpresa! Había una ciudad en llamas con cadáveres y lava, allí estaba el trono del minotauro, el que traiciono a Dios, sus bestias, monstruos y demonios le protegían, traté de levantarme con caución para huir, pero mis torpes piernas se descuidaron y tropecé al putrefacto recinto de muertos, me miró el rey de las bestias, el temible señor de la sombra, se acercó como una bestia en ira para preguntarme junto al oído -¿Por qué tiemblas?- Cerré los ojos con fuerza, mientras me contraía de miedo ante la risa macabra del ángel caído…
Me desperté mareado, tomé un poco de aire y observe a mi alrededor, me encontraba junto al mismo faro, todo parecía normal, el sol brillante sobre mi cabeza, el faro con su luz cegadora y las calles desoladas, todo volvió a la normalidad en las calles de Nueva York.
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No sé que tan breve tiene que ser.. es la primera vez que escribo en un concurso.
Saludos =)

Esperas ansioso el día, inerte, recargado frente a la estación. El indomable frío te carcome los huesos y la pesada noche se deja sentir en tu espalda, tus piernas, tus dedos y en tus fatídicos ojos. Quieres recostarte, quieres descansar, cerrar tus parpados al menos un segundo y despertar en tu habitación, respirando el invierno en Coruña; sin embargo la insensatez de los uniformados te obliga a estar alerta y no quisieras darte el lujo siquiera de pestañear. Cruzaste el atlántico con la intención de conocer más sobre la cultura que había “predicho” el fin del mundo y ahora te ves despojado de tus objetos, tu dinero, tus papeles y por si eso fuera poco también de tu dignidad, o lo que quedaba de ella, tantas veces pisoteada. Son menos quince para la una, y sólo esperas, ansioso, ver la luz del sol.

GRIS.
Llevaba todo el día buscando a su hija, entre el bullicio de la ciudad, bajo el cielo que no distinguía si estaba nublado o contaminado, el negro del asfalto se confundía con el color de sus pensamientos. Su nombre era Pedro, también conocido como ‘Piter’ para los que lo conocían desde hace años, cuando su apodo era temido en las mismas calles que ahora recorría con preocupación y desespero.
Su hija Elena era lo único que mantenía cordial, la pared infranqueable de resentimiento que había entre él y su ex esposa. Pensaba sólo lo peor, la veía destrozada en una acera por un automovilista ebrio, la veía atrapada en un cuarto oscuro, amordazada y entre varios nudos de cuerdas, llorando, sin escape… Era imposible para él pensar objetivamente, con su hija perdida en medio de esa ciudad de violencia, psicópatas, injusticias y el cielo gris no le daba ninguna esperanza.
Se recargo en un poste de una esquina cualquiera, viendo a la nada, rezándole a Dios, a Buda, a Brahmá, a Visnú, al mismo Alá, y hasta a Superman por encontrar a su hija sana y salva, introdujo la mano en su bolsillo, saco una cajetilla de cigarros, extrajo el ultimo que quedaba y lo puso en su boca, deseando volver a ser el ‘Piter’ de hace años que todos los criminales en la ciudad temían, encendió el cigarrillo, y miró como subía el humo gris, hacía las nubes, que eran exactamente del mismo color.
-©Chino Killer

¡Qué difícil esto del pole dancing!

*

Feliz año Alberto! RW

Dependencia
La nota decia: Por más de cuatro horas te esperé y al ver tu indiferencia no encontré otra salida… ojala leas la presente y así mismo sirva esta como una despedida definitiva.
Hoy es el día número cinco y ella jamás acudió, la nota sigue en el mismo sitio….

Ahora empiezo a recordar, aquí, apoyado, con mi sangre en el suelo, con mi gabán del Carrefour, con mis zapatillas para salir volao. Ella me dijo: tu estas peor tu estas en ná.
¿Cómo no imaginé que llevaría en su bolso un 38, Smith & Wesson, del especial?
Firmado: Pedro Navaja

Evidencias….
Parecía el camuflaje perfecto…..un bulto de sábanas enrolladas, podría pensarse que habían sido abandonadas en un rincón de la estancia, tan común tras un encuentro apasionado de una noche sin fin…olores de almizcle, invitando al placer, exarcebando los sentidos, posesionados por Eros….más tal impresión hubiese sido perfecta…si esas gotas aún de tinte carmesí, aroma de muerte, seguían escurriendo gritando: «muerte!»….

Ya no pensaba por cuanto tiempo habia estado ahi. Cada vez que se enfada vuelan cosas por todo el cuarto, manotea y rompe. Debe quedarse quieta en su sitio, pero que es esa cosa brillante. 

No creo que esto vaya a funcionar, cada vez que algo no le parece prefiere marcharse… solo voy a esperar cinco minutos mas, ademas empieza a hacer frío.

Con el último golpe sintió que se le iba la vida. Le habían roto el tabique nasal y le habían abierto la carne de la ceja izquierda. Vio su propia sangre resolverse en gotas sobre el adoquinado de la calle. Entonces se sintió caer: sus rodillas fallaron, su aliento se le escapó de entre las filas de dientes rotos. Atinó a sujetarse a un poste. Instintivamente alzó la vista: era la parada de un colectivo. Se rió. ¡Carajo, cómo se rió!
—¿De qué te reí vo, de qué?
No se reía de los tipos que lo habían trompeado para vaciarle los bolsillos; sólo que, en situaciones adversas, la mente trabaja de manera impensada: recordó que el transporte de pasajeros en cuestión terminaba su recorrido a la altura del Cementerio de la Chacarita.
Título: Final de recorrido.
Autor: Juan Manuel Valitutti

La resurreción de la Esfinge

Con los pies hinchados, con la vejez encima y todavía sin verla, Edipo se presentó ante la esfinge. Ha pasado el tiempo, se dijeron, cada uno convertido en su propio acertijo.

¡No puede ser! ¡El niño! ¡Se me ha escabullido ese travieso! ¡María! ¡María! ¡Llevo un buen rato buscando a Manuel y no lo encuentro! ¿Qué va a decir su mami cuando venga a recogerlo! Es que yo no estoy más para cuidar a nietos. Ya le dije a Patricia que vaya con su hijo de compras. Que se lo lleve. Que no me lo deje. Que no puedo a mi edad estar cuidando a mozalbetes. ¡Manuel! Que te he pillado allí, bajo el sofá. A ver muévete. ¿Pero qué es eso? ¡María! ¡María!

A ver Juanelo, si dijimos y gritamos un chingo de veces que sólo haríamos una toma de esta escena, ¡¿por qué putas grabaste la banqueta y las patas del extra en lugar de la explosión de la catedral y la pelea entre de gatas vs. zorras?!

Concurso 75 (Las historias)

Esta espera me condena, no encuentro un camino fijo, pienso que esto puede ser eterno negándome a seguir adelante. Paso de ser yo misma a una incógnita, la retórica me pide que avance a este mundo acelerado, sin embargo deseo hacer una pausa, el cansancio me castiga, me hostiga esclavizando mis quimeras. Me ahondo en mis pensamientos, a mis emociones, a mi desconsuelo y sigo aquí, varada en este lugar que me abate. La espera de ese algo añorado se ciñe más intenso en mi alma, no puedo más y sigo aquí tal vez sin un destino escrito.

Pili González

SOSPECHA

Apoyado a una farola de la plaza observo la ventana del segundo piso. El sombrero cubre la luz a mis ojos y ensombrece mi rostro.
A través de las cortinas veo sus siluetas, sus lances pasionales, febriles.
Un coche pasa con los caballos al trote y salpicando barro nocturno. Arrojo el cigarro a medio fumar y cruzo la calle, revólver en mano.
Los goznes de la puerta se quejan cuando la abro de una patada y entro a la casa. Ella, sentada a la máquina de coser, grita y mira desorbitada. Rebusco en los cuartos, pero no lo encuentro.
La brisa estremece las cortinas de la ventana.
Miro hacia abajo. En la plaza, un hombre con sombrero fuma un cigarro bajo la luz de una farola.

Hoy me siento desbordante de osadía. No sé si es la culposa melancolía acumulada, la intriga que me asfixia o los tequilas que perfuman mi garganta; pero hoy, cansado de sólo verte pasar, me pararé frente a ti y preguntaré así, sin anestesia: ¿Cuánto?
Y ante tu respuesta callada, no me quedará más que reiterar: ¡¿Cuánto, carajo?!
Seguramente vendrá una bofetada, una lágrima o ambas cosas. No importa, si ese es el precio de revivir en tu memoria.

Abismos

No tardaron en acudir. Pero no había mucho que ver. Sólo quedaban en el suelo esas gotas de licor de huevo, con el que se había alimentado todo el invierno, y los jirones de la camisa de fuerza.
La hija, que la había tenido recluida durante meses, no dejaba de lloriquear, más por la amenaza de no ver ni un céntimo de la herencia que por la huida de la abuela.
Candela viajaba sonriente, con la boca desdentada y medio desnuda en un autobús que se dirigía, si un huracán o cualquiera otra barbaridad no lo impedía, al mar. Había roto el cerdito amarillo del nieto y se había llevado las pocas monedas, con las que el nene quería engordarlo.
Se bajó en la última parada, fue recogiendo piedrecitas y las metía cuidadosamente en una bolsa. Al llegar a la orilla empezó a llamar a su marido. Unos gritos que parecían aullidos expresaban sobre todo el dolor de tantos años. Con el nombre de Anselmo no parecía darse nadie por aludido. Fue entrando, a pesar del frio, en las aguas que aquel día tenían algo de traicioneras. Ya antes de cubrirle perdió el equilibrio. Sin embargo, no se inmutó. Desparramó encima de las olas los guijarros que había recogido y se puso la bolsa de plástico por la cabeza, a modo de pamela. La idea de reunirse con sirenas, estrellas de mar y delfines le hizo ponerse de buen humor. De paso, miraría a ver si se encontraba a Anselmo.

La improvisada cortina truncaba el camino de su sangre. Lo poroso del piso deformaba las gotas,robándoles su forma circular. Del mismo modo,la dueña de las piernas truncadas me lo robó.
Víctima del hurto,no cumplí la promesa de acompañarlo hasta el final.

¿QUIEN MUERE EN LOS CARABANCHELES?

Graciano Hernández arrastraba los tacones de los pies por la acera del Paseo Muñoz Grandes hacia arriba, dejando que el aire seco de Agosto y la inercia elevaran las punteras un mínimo, un centímetro. Le permitía sortear las baldosas peor colocadas en dirección al Hospital Gómez Ulla, donde sorteó los peores y más férreos tribunales militares de la transición española. No era viejo. Graciano componía la legión sobrevenida a los felices años de sus padres, que reproducían discos de larga duración en vinilo y se reproducían a así mismos al arrullo de Adriano Celentano y Dolores Abril.
Graciano tomaba decidido un café lleno de agua para ir perdiendo velocidad con los minutos. Se establecía en una rutina embaldosada y penaba sus cincuenta y cuatro años por la acera de los pares, esquivando con su arrastrar las cajas que los chinos apilaban en el frontal de comercios siempre crecientes. Dejaba de lado una clínica dental que había ido llenando la cristalera del amplio escaparate hasta transformarse en una especie de kiosco mínimo, una opereta de ofertas de implantes. Sorteaba los desocupados que hacían turno
para mirar al vacío desde la primera hora del día, dos rumanos, uno de ellos absolutamente ennegrecido por el alcohol, casi mirándole convertirse en un ser añil como los anuncios de consulta esotérica, llena de azules y negros y estrellas restallantes.
Subía un imperceptible montículo frente al saludo del portero del 40 de Muñoz Grandes, que miraba desde el rango de su pantalón de mono azul y chaqueta de punto abotonada. Consultaba Graciano Hernández, mecánicamente, preocupado, la hora de su reloj de pulsera. Antes de salir al cegador brillo de la plazuela donde se vende la prensa tomaba el pulso a la mañana, a pesar de vivir en un mundo sin hora. Porque había perdido su trabajo dos años atrás. Recorría las calles de los Carabancheles como si se dirigiera a un punto determinado cuando, en realidad, más allá de la Vía Carpetana solamente había otros gracianos que intentaban mostrar una ocupación inexistente, digna.
La legión, casi aniquilada por la escasez de trabajo, estaba ralentizando su pose de productiva ocupación por el barrio. Algún día se detendrían y se darían cuenta del fútil paso de oca, carpeta azul con gomas elásticas rayadas bajo el brazo.

A mi mujer.
Claro que le sorprendió lo que veía y más porque sabía perfectamente que él era el artista de esa maravillosa obra. Estaba convencido de que ese era el lugar ideal para su perfomance. Hacia tiempo lo había planeado. Ahí parado recargado se encontraba frente a su gran obra, veía como todos corrían aterrados al verla: “Tontos ignorantes, nunca sabrán apreciar la maravillosa obra que pude lograr gracias a las hermosas, rojizas entrañas de mi mujer”

En ese momento se hizo presente la relatividad, su corazón latió más esa noche que en toda su vida, lo vio todo tan lento  mientras un sudor frío le recorría el cuerpo . Vio un brazo enhiesto como una asta negra, y una mano que empuñaba un cuchillo, y la hoja metálica que fulguraba como plata fina por la luz del alumbrado publico que entraba por la venta de un sexto piso.Estaba amarrado y amordazado, sus muñecas parecían abrazadas  a una pata de una cama,destendida, sus piernas estaban amarradas entre si. Miro a su alrededor poco antes de que una sombra se le acercara con un objeto brillante entre las manos, vio que era un cuarto pequeño con nada además de la cama. Cuando reconoció el objeto le entro un pánico atroz,trato desesperadamente de liberarse pero las extremidades de la cama parecían clavadas al piso.Fue ineluctable el encuentro entre el cuchillo y su carne.Cuando  vio la hoja de acero acercarse le  como una bandera ondulante sus ojos parecían salirse de sus cuencas, y su cuerpo empezó a retorcerse  con la vehemencia del que se ahoga. La primera puñalada la sintió tan fría, justo debajo de las costillas, del costado derecho y ahí fue cuando toda resistencia cedió,  luego la calidez de la sangre que brotó de la hendidura. Y así fue la segunda, y la tercera, y la cuarta,quinta,etc…cada una acompañada de pequeños sobre saltos que iban decreciendo a medida del numero de puñaladas.La ultima imagen que vio antes de desvanecerse fue la de las manos que agrandaba y multiplica la luz sobre los muros y el techo.

En ese momento se hizo presente la relatividad, su corazón latió más esa noche que en toda su vida, lo vio todo tan lento  mientras un sudor frío le recorría el cuerpo . Vio un brazo enhiesto como una asta negra, y una mano que empuñaba un cuchillo, y la hoja metálica que fulguraba como plata fina por la luz del alumbrado publico que entraba por la venta de un sexto piso.Estaba amarrado y amordazado, sus muñecas parecían abrazadas  a una pata de una cama,destendida, sus piernas estaban amarradas entre si. Miro a su alrededor poco antes de que una sombra se le acercara con un objeto brillante entre las manos, vio que era un cuarto pequeño con nada además de la cama. Cuando reconoció el objeto le entro un pánico atroz,trato desesperadamente de liberarse pero las extremidades de la cama parecían clavadas al piso.Fue ineluctable el encuentro entre el cuchillo y su carne.Cuando  vio la hoja de acero acercarse le  como una bandera ondulante sus ojos parecían salirse de sus cuencas, y su cuerpo empezó a retorcerse  con la vehemencia del que se ahoga. La primera puñalada la sintió tan fría, justo debajo de las costillas, del costado derecho y ahí fue cuando toda resistencia cedió,  luego la calidez de la sangre que brotó de la hendidura. Y así fue la segunda, y la tercera, y la cuarta,quinta,etc…cada una acompañada de pequeños sobre saltos que iban decreciendo a medida del numero de puñaladas.La ultima imagen que vio antes de desvanecerse fue la de las manos que agrandaba y multiplica la luz sobre los muros y los techos

AL OTRO LADO

Dionisio Pulido
testigo del nacimiento de un volcán
In memoriam
19[?]-1949.

Decirte que Dionisio simplemente se acobardó, sería hacer una caricatura equivocada para un hombre curtido que vive y ensueña de la tierra.

Él se encontraba arando, con la misma entrega de quien peina a una hija, cuando, de una grieta en su parcela, brotó aquella aparición como ánima que mugía y que semejaba parir con dolores un gran circo.
Nació entonces el volcán varón: voz en roca que mitigó con lluvias ígneas la mala sed del pueblo de Parangaricutiro y lo purgó con su agua de soles silvestres. Ya luego se apaciguó trayendo un callo al pie de la iglesia sin cura.

Dionisio se paseaba con su bastón, quién sabe si meditando en que las semillas también crecen un tanto para el otro lado del suelo. A lo mejor sí, y por eso él, con sus cultivos, siempre prodigó vida a la otra cara de la tierra: crió al Paricutín.
Por eso Dionisio, mucho tiempo después, luego de muerto y sembrado, se daba un tropezón vertical con la vida:

Allá abajo se vio entre galerías, lunas minerales, climas químicos danzando lento, un sistema de acequias como arterias hipertensas y extensos techos como de caverna. En estos techos se siembran los granos de los que brotan vidas minerales hacia abajo y personas –como tubérculos rebeldes- hacia el mundo exterior.

Tal vez Dionisio, detrás de la tierra, verá morir la última raíz del volcán y se pondrá entonces un luto gigante.

Parhíkutini significaba, en la lengua de los inconquistados purépechas: Lugar al otro lado. Allí ahora le toca a Dionisio conquistar una cultura propia, ignorada y eterna.