Concurso #73

La muerte definitiva del papel (1992-3009)

Duras leyes promovidas durante décadas por ambientalistas radicales
prohibieron el uso del papel en casi todas las aplicaciones conocidas hasta el siglo XXI.
Los carteles comenzaron a ser historia cuando se cambiaron por las láminas flexibles de micro LED.
El artista neuomexicano Ledit Bi hizo esta instalación colocando dos reliquias de la
imprenta Rodrigo Hernández Acosta SA (ROHASA) para recordar la muerte
definitiva del uso del papel.
Un escuadrón de la Paz Verde capturó al artista. Lo único que pudo registrar fue
esta imagen tomada por él mismo, instantes después de haber terminado la instalación en el tercer sub nivel de Periférico Norte.
ción en el tercer sub nivel de Periférico Norte.

Con tristeza contemplaba la cartelera, saboreando el alborozo teatral, cuanta hambre contenida, buscaba con desesperación en los bolsillos, no era inutil, no había nada. Levanto el rostro al cielo. Cuando sintió el impacto tremendo del carro que lo arrollo. Que ironía, cuanto deseaba estar allí adentro.
Ahora muerto tiene la cruz con su nombre y un ramo de tristes flores.

Tic tac, tic tac… odio que ese sonido en mi cabeza. Han pasado algunos días, ese reloj sigue tirado, mis ojos pardos están cansados, mis seis piernas también.
Esto es lo poco que quedó tras la última bomba de Alemania, algunas paredes y la insoportable propaganda, otra de las cosas que odio, porque cuando caminas detrás de ella mis cercis se adhieren dolorosamente y es desagradable, además no se puede comer el papel con el pegote… mmm…
Pronto se acabará el material orgánico disponible, los estúpidos humanos destruirán todo sobre la tierra y tendremos que enterrarnos para buscar raíces o cualquier cosa antes de ser lo único vivo en este mundo.
¡Viene otra bomba!, será mejor entrar bajo otra piedra o ese humano en descomposición, tic tac, tic tac…

El camión del gas

Aún recuerdo los tiempos en que los vendedores del camión de cilindros de gas nos despertaban con sus destemplados gritos muy temprano por las mañanas; Posteriormente nos visitaba también temprano en la colonia el camión del así llamado gas estacionario que era menos ruidoso; Al menos no se anunciaba a gritos; Ahora el camión llega amparado por la oscuridad y en el más absoluto silencio pero todos adivinamos cuando va pasando y corremos a escondernos; Algunos, los más afortunados, alcanzan a bloquear herméticamente sus puertas y ventanas y a colocarse las codiciadas mascarillas antigás en el rostro; Escuchamos entonces cómo lanzan la manguera dentro del domicilio de algún desafortunado que no podrá contarlo; A continuación escuchamos un ruido de motor y después el ruido del gas transitando a través de la manguera e infiltrándose al domicilio de las víctimas de ese día; No sabemos bajo qué criterios los selecciona La Corporación ni nos atrevemos siquiera a preguntarlo; Desde que autorizaron la ley de limpieza étnica suceden cosas muy muy extrañas

México. D.F. El pasado 28 de diciembre dejó de existir el estupendo compositor e intérprete Rodrigo Hernandez Acosta, uno de los creadores con más sentido melódico del rock nacional. Claro heredero de su tocayo Rockdrigo Gonzalez, con quien juraba se hecharian un vaso henchido por un intante de olvido con la mismisisa calaca. Rodrigo había logrado desarrollar un estilo propio -el punk urbano lo denominaron algunos-, el cual puede ser notado (y disfrutado) al escuchar sus álbumes, entre los que destaca OFRENDA (2006) y Ultimos Latidos (2008), aunque su discografia se remonta a 2004, cuando grabó su trabajo debut “Marcha funebre Para un Cantautor”.
Nacido en 1992 en la capital del pais , este atormentado artista tuvo una vida dificil, complicada por su adicción a las drogas y el alcohol y por su obsesion permanente con la muerte, misma que al parecer lo llevó a quitarse la vida , cortandose la garganta un cuchillo. Justo cuando llegaba su mayor acercamiento a la fama, al ser el organizador del festival “Muerte Santa” donde bandas como Los espectros de tu jefa, Notas de odio, los hijos del muerto, entre otros, rendian tributo a esta figura emblematica,a nadie ajena ,llena de mitologias y de las historias. Al momento de morir, el toquin estaba a punto de concluir, mismo que serviria para la grabación del album de mismo nombre del festival, y que ahora sera su obra postuma. Se dice que Francisco Barrios “El Mastuerzo” quien estaba con el difunto tras bambalinas, logro escuchar como rodrigo les decia “nos vemos en el afther”. Todos vamos para alla, y mientras los buenos Rodrigos ya hechan trago con la Catrina, nosotros desde aqui brindamos por sus instantes vividos.

Hartas de los abusos de los zetas, las aes se negaron a tener sexo con ellos,  y así lograron que la paz y la seguridad regresaran al país.

Su hermana pequeña, Agatha, le había querido rendir un pequeño homenaje. No importaba si se trataba de flores aún rebosantes de vitalidad o de aquellas plantas de plástico baratas que llenan los estantes de los bazares chinos. Que más daba. Sólo quería hacer algo para que su nombre, su rostro, sus palabras…no fueran olvidados antes de que acabara el mes. Él ya no estaba, pero su recuerdo no debía, NO PODÍA, morir como lo habían hecho su cuerpo y su alma. Como lo había hecho todo, y todos. Es más, merecía vivir por todas y cadaúna de las cosas buenas que le había regalado a aquél rincón dejado de la mano de Dios. Pero era un pensamiento inútil. los chicos de la banda de Barrel nunca respetaron nada, y tampoco lo harían ahora. Habían empapelado la ciudad con todos esos carteles del maldito concierto y, por supuesto, tampoco esta vez iban a respetar un vulgar y casi imperceptible altar callejero.

En realidad, nadie nunca lo conoció… Él amaba las gerberas.

Santos Inocentes

Hoy es 28 de Diciembre del 2010, tengo 20 años y me dicen el Tequio . El destino me jugó una mala pasada, Todo comenzó hace como un año, el 25 de Diciembre del 2009, para ser preciso. Me quede de ver con mis cuates para ir a una tocada, el loco y el Rodrigo, este último jamás llego. Al día siguiente por la tarde, al regresar de la escuela, el loco y yo fuimos interceptados por la madre del Rodrigo, quien en tono rudo nos pregunto por su vástago. -¡No sabemos! anoche nos dejo plantados el cabron- le respondimos. El segundo día al pasar por el mismo lugar, la misma señora se encontraba afuera de su casa, pero esta vez no canto nada, únicamente nos comía con su mirada. El tercer día decidimos tomar otro rumbo para evitar a la ñora. Ese fue nuestro error, Pues al otro día (28 de Diciembre) La jefa del ausente nos echo a la tira, estos a punta de pistola nos subieron a una camioneta, con golpes, groserías y amenazas, nos obligaron a declarar que habíamos matado al Rodrigo, a la madre le confirmaron sus sospechas y le aseguraron que ya tenían localizado el cuerpo de su hijo, pero de lo desfigurado que se encontraba le recomendaron no verlo y enterrarlo inmediatamente. El loco y yo, a nuestros escasos 19 años de edad, fuimos sentenciados por homicidio a 16 años de prisión. Los primeros meses fueron los más difíciles, ya saben; madrazos, humillaciones, hambre y extorsiones. Pero cerca de cumplir un año, en los pasillos del penal nos encontramos al mismísimo Rodrigo, no en forma de fantasma, era de carne y hueso. Le manifestamos que nos metieron al tambo porque supuestamente lo habíamos matado y asombrado nos suplico que lo perdonáramos, que nunca se imagino que por su culpa pasáramos semejante tortura y nos explico enseguida, que el día que no asistió a la cita acordada, fue porque lo apaño la tira, como no consiguió varo para su boleto, se le hizo fácil entra a robar a una vinatería, y por ser un delito menor lo condenaron a 12 meses en prisión. Y este wey nunca le aviso a nadie, en primera por la vergüenza y en segunda porque no quería mortificar a su jefecita, total 12 meses se pasan rápido –dijo el mendigo que nos desgracio la vida casi un año- . Al aclarar todo lo sucedido a las autoridades, nos otorgaron nuestra libertad a los 3, justo el día de San Juditas, el día de los Santos Inocentes, pueden creerlo. Al salir del encierro ya nos esperaba la Madre del Rodrigo, quien nos pidió perdón y enseguida nos llevo al lugar donde supuestamente habíamos matado a este cabron. No retiramos la cruz, en señal de injusticia.

Sólo preguntó una vez, una vez nada más. Su madre jamás le dijo quien era, de donde venia o por que no estaba con ellos, esa mujer ‘malvada’ se había determinado a dejar en duda por el resto de la vida a su curioso hijo, al parecer necesitado de el amor de un padre.
Creció Rodriguito, sin renegar por nada ni nadie, en la vida tenía como objetivo dos cosas: Hacer que su banda ‘Los Xibalba’ pudiera tocar en un lugar decente, y conocer el paradero de su padre y a sus 19 años comenzaba a pensar que ninguno de los dos era posible de conseguir.
Un día topándose con una de esas pocas grandes oportunidades que nos brinda la vida, decidió inscribir a su querida banda procedente de Nezahualcóyotl a una famosa y competitiva Guerra de Bandas en la que su objetivo era llevar a ‘Los Xibalba al estrellato con la esperanza de que estando en la cima, su padre pudiera reconocerlo. Cada vez mas extasiado y ansioso por que llegara la competencia, decidió adentrarse a la ciudad buscando cada cartel existente en donde el nombre de su banda estuviera escrito, para así poder hacer uso de los anuncios de la competencia, y dejar publicidad para ‘Los Xibalba’ por debajo. Encontrándose con el último cartel que le faltaba, mientras admiraba la competencia y lo lejos que había llegado, un asaltante se le acercó pidiéndole que le entregara ‘la lana’ y cada objeto de valor que tuviese en ese momento. Al negarse y con su lentitud para reaccionar y correr, Rodrigo Hernandez Acosta »Rodriguito» recibió un balazo en la cabeza y murió al instante. La policía más tarde, ese mismo día tras una persecución, logró capturar al asesino y asaltante quien respondía al nombre de: Rodrigo Antonio Hernandez Vergara de 40 años procedente de Nezahualcóyotl quien contaba con una esposa y un hijo a quienes había abandonado tiempo atrás..

Ya le parecía suficiente molestia visitar aquella cruz sucia por el transitar diario de las personas, como para todavía tener que llevar un ramo de flores cada que se acordaba de éste, su más tortuoso y secreto rito. Por ello, la última vez que había venido a ver la cruz, trajo con ella unas cuantas flores artificiales, tristes como todo lo de esa naturaleza. Naturaleza, resulta irónico usar ese término para algo artificial.
¿Pero porqué seguía viniendo? ¿Será que como en nuestro propio ser, hay gestos, actitudes, que detestamos y que sin embargo, no cambiaríamos ni desearíamos que nos abandonaran porque de ser así, dejaríamos de ser nosotros mismos?
Como sea, aquí está una vez más, aguarda frente a la cruz un minuto en silencio. Su rostro inexpresivo. Se marcha, da la vuelta a la esquina y la pierdo de vista. Cada vez parece más mecánico esto, guiado por la costumbre. Su actitud de este tercer año que me visita, se asemeja mucho a nuestro tercer aniversario.

Sigo siendo detestable como en vida. Sigo siendo parte de ella.

FLORES ARTIFICIALES

Carlos se roba las flores que su hermana puso en el florero el día de las madres. No son de verdad, pero son bonitas. Seguro que Rodrigo hubiera preferido unas flores naturales. Si estuvieran juntos incluso le hubiera prestado dinero a Carlos para comprar unas rosas recién cortadas. Pero ni modo, Carlos es así, y así son las flores que adornarán la abandonada tumba de su amigo. Y pensar que iban a formar una banda… «Los skaldados». Todas las tocadas a las que ya no irían juntos…
Ojalá a Rodrigo le gustaran las flores de plástico. Así no hubiera cortado unas que atraían abejas… Ojalá por lo menos hubiera sabido antes que era alérgico a sus picaduras. Ahora su amigo le juega una última broma, colocándole un adorno barato pero seguro.

La mnemotecnia tiene sus límites, van Gogh retrato sus últimos girasoles con una cámara, qué artificio. Las listas son un infinito de nombres debajo del hermetismo, dimensiones que intersectan, no hay mejor movimiento que caer al cielo. Ríen, las letras ríen de sí, y en esa irónica revelación de lo que la palabra hace cierto: una bifurcación desaparece. Eso es el nombre de la técnica, el impresionismo es el último respiro de nuestra luz. El autor a una letra su mancha, esa firma profética.

¡La Banda! Seguiré rockeando hasta la eternidad.

Dependencia

Esa noche grisácea, cada rincón de la escuela estaba perfumado con olor a vodka y cigarro de mariguana, la verbena cultural por el aniversario de la prepa, estaba en su apogeo…

El cabo del carrujo de mariguana ya quemaba mis yemas cuando lo solté.

– ¿Tienes otro? –Me pregunto mi novia.

–Si –le conteste aturdido.

–No te lo fumes. Guárdalo para al rato…

En confirmación, solo asistí con mi cabeza.

Una banda underground llenaba de poesía, tristeza, melancolía y angustia aquel lugar. Todo parecía normal, pero de pronto se armaron los madrazos; disparos de arma de fuego y gritos desesperados irrumpieron la catarsis musical. Llegaron granaderos y bomberos para desalojar a los acelerados chavos que sin ton ni son repartían chingadazos a todo lo que se movía.

Perdí de vista a mi enamorada dentro del caos…

Al despejarse la explanada, la angustia se apodero de mí. Cuerpos inertes teñidos de rojo como si fueran parte de un puzle siniestro, tapizaban la plaza principal de la escuela. La zozobra fue mayor cuando en mi campo visual localice a mi novia, yacía tirada cerca de un muro…

Me acerque y, me senté a su lado. No se cuanto tiempo permanecí ahí… pero de pronto unos hombres de blanco aparecieron, pensé que la iban en su auxilio, pero no, iban por mi.

–Suélteme, hijos de p… ¿A dónde me llevan, que no ven que ella necesita ayuda? ¡Suélteme! –Grité desesperado.

Luche con todas mis fuerzas, me aferre a la pequeña cruz que estaba anclada en el piso, hasta que mis energías menguaron. Después de una lucha sin igual, por fin lograron someterme, uno de ellos saco un frasquito de su bata, lo pincho y lleno de letargo su jeringa.

Al despertar, estaba en un cuarto pequeño infestado de soledad. Mis retinas bailaban buscando fijar la mirada en un punto específico, lejos de los abismos de la droga suministrada. Vagué por unos minutos por el callejón de la duda, sin rumbo fijo, adentrándome en un vagón de complejas preguntas. Poco a poco hice alquimia con la realidad. Me habían traído a un manicomio, me acusaban de delirio, de alejarme de la realidad, de vivir siete días de la semana sentado en uno de los tantos muros de la escuela, abrazando una cruz.

De nuevo se me acercaron los corpulentos hombres que antes me habían sometido, acompañados de una enfermera con jeringa en mano.

–Ojetes, déjenme en paz –Otra vez grite, sin ser escuchado.

Antes de caer de nuevo en un precipicio con todo y pesadillas en la cárcel del vacio, escuche una dulce voz, era la de mi novia, murmuraba… nunca vas a salir de aquí. Pero no vas a estar solo, yo voy a estar siempre contigo.

Bájate. Bájate. ¡Que te bajes te digo! Le grito un hombre que bajó de un auto frente al suyo. Rodrigo su hijo alcanzó a gritarles: chinguen a su madre, cabrones; mientras una bala llegaba de alguna parte y la oscuridad inundaba la calle.

Rodrigo Hde Osta

Este era un pueblito que intentaba urbanizarse. Tenía como gran líder al Sr. Osta; siempre buscó llevar toda clase de artefactos fantásticos que se elaboraban en la gran ciudad. Me contaron que en cierta ocasión les llevó una especie de rectángulo delgado que contenía toda la información del mundo. Fue tal la impresión de la gente del pueblo, que lo consultaban a toda hora en todo momento, sin importar la situación. Iracundo, el Sr. Osta decidió privarlos de semejante fuente de sabiduría, y frente a todos hizo pedazos el maravilloso rectángulo. Y ellos lo hicieron en maravillosos pedazos a él. Al ir al pueblito me enteré de que sus pedazos los recogió un vago y le hizo una tumba. Sigo sin comprender como gente tan agradable fue capaz de semejante barbarie, supongo que a veces infinito conocimiento genera infinita locura.

Subterráneo
La gente sabía desde hacía mucho tiempo que había algo raro en la tierra debajo ese pequeño altar…

Esa noche fría, Karla se sintió atraída por ese lábaro postrado en el piso. Camino como hipnotizada hasta que la cruz estaba frente a ella. Tomo una flor de un ramo marchito que alguien había ofrendado e inhalo involuntariamente su aroma fétido. Sintió nauseas, miedo y asombro…

Cerró los ojos y cubrió sus oídos para no escuchar el lamento que surgió de entre los desgarbados árboles que resguardaban con sus siniestras sombras esa pequeña cruz blanca.

Se alejo rápidamente de ahí, con lágrimas resbalando sus mejillas. “Por favor…” se escucho nuevamente el lamento, pero aun mas desgarrador que antes.

Por la noche, karla regreso al lugar; retiro la cruz, pateo el nauseabundo ramo agostado y empezó a escarbar la tierra… las sombras de los árboles parecían querer detenerla.

…la extraña cosa debajo de la tierra, se movía impaciente, esperando volar.

Pero ella, no iba sola…

Lo llevaba de la mano cuando todo pasó. Ese día tuve que dejar el carro luego de tres intentos de hacerlo funcionar y no ser correspondida. Tomé la mochila de Rodrigo y le hale del cabello porque insistía en no moverse del asiento trasero. Salió del auto con reproches y lágrimas de cocodrilo. Al bajar, corrió como loco por la banqueta, así que lo alcancé y lo tomé fuertemente de la mano, luego de darle una nalgada y pellizcar su brazo.
Rodrigo iba cantando algo que inventó en la escuela, resistiéndose a escuchar mi perorata de por qué no debería salir como caballo desbocado por la calle. Solo escuché un golpe seco. Los sesos resbalaban por la pared y en algún momento los sentí en la espalda. La sangre brillaba en la banqueta perdiéndose en la alcantarilla… Rodrigo se quedó con mi mano.
La cruz blanca la puso mi madre para recordarnos. Nuestras cenizas las esparcieron por la banqueta. Cada veintiocho de septiembre, Rodrigo y yo caminamos por la avenida. El golpe seco del auto que nos esquiva, nos hace tener escalofríos.