Concurso #116

Cuando desper… No. No despertó.

LA ROSCA

Una tras otra, con esos intervalos largos que nos caracterizan a los mexicanos para llegar a cualquier evento, preámbulos de festivas recepciones, fueron llegando las visitas.
La rosca de reyes reposaba en el centro de la gran mesa del comedor, como una ofrenda al amor familiar.
Carcajadas y gritos, bailes de niños animados por las palmas y cantos desafinados de adultos que bailan más animados que los niños, quienes sonríen inmersos en la pena ajena.
El festejo alcanza su culmen. Toda la familia, sentada en torno al mesón, se prepara para el gran ritual. Con trabajos, la abuela saca un inmenso cuchillo de un cajón necio. El filo reluce bajo la luz tenue de un candelabro empanizado con polvo, mientras la mujer se dispone a cortar la rosca, adoptando la posición de quien pretende partir en dos una anaconda.
Hunde el cuchillo en el mullido pan y sonríe. El primer tajo sale limpio, sin tocar plástico. Hunde de nuevo la hoja y su sonrisa deviene una carcajada seguida de un aplauso.
—¡Gracias, Santo Niño de Atocha! ¡Me salvé de hacer los chingados tamales! ¡Con las reumas que me cargo!
El tío Porfirio levanta el cuchillo. Otro tajo limpio, igual que el siguiente. Su sonrisa deja ver unos dientes cubiertos por el velo de la nicotina.
Ezequiel levanta el cuchillo. Sus pequeñas manos apenas pueden sostener el mango. Su madre se apresura a ayudarlo a cortar la rosca. Un tajo limpio, otro igual.
Ezequiel se lleva enseguida el gran trozo de pan a la boca. Muerde, mastica, engulle, muerde, mastica, engulle, con ansiedad, como si no se hubiera tragado medio kilo de fruta de la piñata y dos tazas de chocolate.
La tercer mordida es distinta. Algo le impide cerrar la mandíbula. Un instante después, sus dientes chocan violentamente, soltando un fuerte chasquido. Se escucha un alarido punzante. La madre de Ezequiel corre hacia él.
—¡Ya te mordiste, Cheque! ¿Ya ves? ¡Por andar comiendo como perrito!
Pero al acercarse, la mujer nota una mancha de sangre junto a un pequeño hueco en el pan. Un hilo de sangre escurre por la boca de Ezequiel. Su madre lo limpia con una servilleta y descubre el manantial de ese delgadísimo arroyo: en el labio superior del niño se ven unas marcas casi imperceptibles, pero profundas, de lo que parece una mordida; un conjunto de diminutos orificios hechos por agudos dientecillos.

El narcotraficante se libró de la estatua porque le perseguía la policía. La niña salió a jugar al barrio marginal y abrazó la estatua. Sonrió. Era el primer juguete que tenía que no era un trapo sucio.

Fué entonces cuando cogió valor y cansado y enfermo del infierno de ser sumergido y torturado en las masas de grasa y harina donde lo sometían, huyó de ese lugar, sofocado y sin poder respirar, murió desnudo y triste en esa calle fría no muy lejos de su lugar de origen, la fotografía fué captada como nota roja de un periodico desconocido.

Todo inició y terminó en el mismo lugar. Sin embargo, me vi tan diferente y … me gustó.

Escuchamos mucho ruido en la cocina, demasiado para ser domingo. Platos, vasos, cucharas, todo se sumaba al tormento. Al asomarse, papá nos llamó con un grito. Mi hermana y yo, que aún no nos acostumbrábamos al escándalo de las seis de la mañana, tardamos en salir de la cama. Un nuevo grito, y la licuadora estrellándose en el piso, nos hizo levantarnos de inmediato. Los ojos bien abiertos y la piel roja -casi morada- de mamá me hicieron pensar que debía llamarle a una ambulancia. Mientras tanto, papá jaloneaba a mamá hacia la calle, a ver si algún vecino que estuviera despierto podía ayudarlo. Antes de abrir la puerta principal, en el patio, y de un golpe seco en la espalda, mi hermana había logrado que mamá botara el muñeco. En silencio, aturdidos por despertar de mala manera, volvimos adentro. Creo que me tocan los tamales, dijo mamá, luego de terminarse el pedazo de pan que le faltaba.

El niño, cansado de esperar, se recostó. Seguro su cita se estaba haciendo rosca.

«Niños de Yeso»
¿Qué esperaras para decidir si tomar la derecha o la izquierda? Tal vez que la muerte no se asome por alguno de los dos lados, o que la oscuridad nos llame lentamente con sus labios de miel y esas huesudas falanges frías, de frente al camino que no se tomará. Encerrado siempre en esa lección de impaciencia y repudio por los caminos simples y más que nada singulares, de lejos buscando la mina y la mirilla intensamente pintada de rojo bajo los parpados en la noche de San Juan. Caminamos entonces con la paciencia del cirujano mortecino tan parecido a la dicha indulgente del que se sabe perdido pero apronta la valentía del cristal de humo silenciador y cómplice. El bosque nos llamó de lejos y el horno, y Mateo estaba llorando, parecido a los cachorritos del mercadillo. Nos adentramos finamente deslizando el alma a través del esternón de lo desconocido, palpando las llamaradas del peligro indescifrable del lago eterno de la vida eterna que se encuentra en derredor y meridiano y todas partes, mojando de recuerdo y poesía de los muertos a un par de niños que somos energía de perros callejeros y ahogarnos sería la vida. Al final fue la derecha y la izquierda, el todo vivo, el todo lejos de la pobreza, el todo no necesario del robo, de la supervivencia y del correr de machetes por medio trozo de pan duro y fruta enterregada. Sabor a moho y la garganta purificada por la desesperación de unos pulmones negros de lo cotidiano en México, llenos de latón liquido y nuevo amanecer, no más sufrimiento, la mano lenta de la muerte y los giros, poco a poco la petrificación en los huesos, el rescate de “Los Otros”, los plásticos, los inmóviles, los acarreadores de mala suerte y dos de febrero, la tranquilidad de desaparecer, en un estomago o arrogados en la banqueta, eludidos personajes de reyes y religiones vanagloriadas hipócritamente.

SALVADOR

No pudo más. Bastaron apenas cuatro semanas de trajín en este mundo para que los pecados de tantos hombres se le echaran encima a manera de una fatiga colosal.
— ¿Puedo tirarme a dormir aquí?
— Donde tú quieras.
— Pero no olvides despertarme muy temprano el Miércoles de Ceniza…

MUY BONITA

Era muy bonita. Se llamaba Deyanira, pero le decían Deyo. Cabello rubio, enroscado en densos caireles, piel blanca, ojos color mariguana y una sonrisa enorme.

Vivía en una casona del Centro, por el Teatro Blanquita. Era un edificio en ruinas. Las puertas y ventanas estaban clausuradas con tablones podridos, sólo se podía pasar dando un brinquito por un hoyo que había en un muro. Dentro, los cuartos estaban a punto de venirse abajo; los techos se sostenían por vigas mal improvisadas y el agua del drenaje picado chorreaba por las frágiles paredes hasta impregnarlas de un olor insoportable. Tendederos con ropa vieja saturaban el húmedo patio, donde, al verme, salieron dos mujeres bravuconas y desconfiadas para averiguar qué buscaba.

Pregunté por Deyo. Estaba fumando piedra en una de las viviendas del segundo nivel, sentada en la cama con un par de jóvenes ariscos. Sonrió al verme y sopló una nube de vapor blanco con olor a laboratorio.

Un hombre en camiseta, con cara de fiera, salió de entre las sombras con una botella de caguama tomada por el cuello a modo de garrote. Sin decir nada, clavó sus furiosos ojos en mí. En el suelo, como escapado de una imagen en Siria, estaba tendido un niño, sin nada que protegiera su cuerpo desnudo del suelo podrido y rocoso. Quise levantarlo, saber si era de ella, si estaba bien, hacer algo, pero el hombre dio un paso al frente disparándome una mirada de estar dispuesto a todo.

Retrocedí, di media vuelta y corrí hasta la estación de metro Bellas Artes sin volver la espalda. Fue el último intento que se hizo para avisarle a Deyo que esa tarde había muerto su madre. Lástima, de verdad, era muy bonita.

Las hormigas comen plástico

El niño, quien en sueños sentía que se desvanecía en un torbellino de palabras, era arrastrado por las hormigas hacia una grieta transparente «los árboles vuelan cuando nadie los mira». Una pata por ahí, la antena por acá, el abdomen, las hormigas dejaban partes de sí, despojándose de cierta banalidad carnal, espejo hecho de sombras, «y siento temblar la carne como mosca ahogándose en un charco de aguas negras». Pero los insectos seguían infalibles en su deseo por mantener intacto al niño y llevarlo a la grieta «una verdad más allá de las palabras la mano de Dios tan inasible». Cayeron poco a poco, retorciéndose entre migajas de cemento y pan, mientras unos cuantos que no desistían de su hazaña ahora inútil terminaban arrastrando también sus entrañas líquidas «la muerte tiene un tacto como de hojas y polvo». La efigie del niño, «crucifijo roto inútil suicida ahorcándose con una soga de porcelana» entre el olor descompuesto y sutil de las muertas, «pero la muerte sucede y mi olor es parecido al presagio de sueños y al abandono de mi madre» erigía su silencio en cuyo reflejo estaban algunas plegarias no escuchadas, algunos murmullos previos a otro silencio más completo «un niño hambriento muere pues la soledad no se come y hay un deseo inmenso de asistir al banquete de tinieblas tinieblas al que sólo estás invitado si cierras los ojos».

Un día de suerte
Esa tarde el Costras tenía un mal presentimiento, apenas asomó la nariz por encima de la coladera en la que solía apartarse a dormir largas horas y sintió un frío que le erizó la piel, entonces recordó la amenaza de muerte que a sus 12 años cargaba a cuestas por parte del marrano azul, ese policía que lo había sentenciado por no ceder a sus sucias propuestas. Acomplejado por sus andrajosos vaqueros y un suéter con más hoyos que un queso, llegó a la calle de 20 de noviembre en el centro, era Día de Reyes y no faltaría quien le convidara un pedazo de rosca, -esta vez sí me sale el muñeco de la suerte- pensó mientras llegaba a la panadería.

Un chico de pelo largo y brazos tatuados salió con dos roscas envueltas, miró al Costras con ternura y no dudó en darle uno de sus paquetes, mismo que el niño abrió ansioso.
A la primera mordida lo sintió.. ahí estaba, lo sacó de su boca aún lleno de saliva y pan, al acercarlo a su rostro lo miró tan blanco, brillante y sonriente¡¡ fue entonces que escuchó un sonido seco y sintió un frío que recorría su cuerpo mientras caía al suelo viendo con terror el ansiado tesoro que escapaba de sus manos y quedaba a su lado; el policía declaró que ese peligroso niño de la calle intentó asaltar a un cliente de la panadería y no tuvo más opción que “aplicar la ley”… el Costras -Antonio era su nombre- tirado entre el aroma a pan y azúcar, cerraba los ojos para siempre con una sonrisa, el «niñito» de la rosca al fin le había dado suerte, pues sus días de soledad llegaban a su fin.

La Martola

Hábitat.

–¡Mira, mamá! Es un niño chiquito.

Y lo apuntó con su dedillo, prudente, sin tocarlo, su cuerpo a punto de agacharse, y sin saber si lo apuntaba bien mientras tenía la cabeza girada buscando los ojos y la atención de su madre.

–¿Cuál pinche niño, Ulises? ¿Quién te dio ese gis? ¡Ya déjalo y muévete!

Lo agarró del brazo mientras se ponía incomprendido de pie, y caminó la banqueta siendo llevado por su madre, con la cabeza girada buscando y encontrando con sus ojos el cuerpo de su curiosidad quebrarse.

-¿Y si me despierto?

– Me está dando frío.

-¡Mejor no! Qué tal si abro los ojos y estoy solo, arrumbado por ahí, olvidado.

-Mejor me aguanto, total, no es la primera vez que pasa.

«Un mundo sin paz»

-¿Puedes imaginar un mundo sin paz? Algo en donde nadie sea libre de nadie, bueno, lo que quiero decir es que tu no te perteneces a ti misma si no a otras personas y estas otras no se pertenecen a si mismas si no a poderes mas grandes que ellos, algo así como una jerarquía en la cual todos obedecen al mas fuerte, todos como simples muñecos de yeso.

En ese momento dejo de ejercer la poca fuerza de sus músculos sobre el muñeco que tenía débilmente sujetado entre sus manos, este resbaló por sus largos dedos hasta llegar al suelo, dar un par de saltos en él y detenerse en aquella forma tan singular.

– No, no puedo imaginarlo… ¿por qué lo dices? -. Adrián tomó a Micaela de los hombros y la dio vuelta par que quede mirando a la ventana.

– ¿Ves a todas esas personas?-, le quitó el cabello del hombro y habló en su oído; – todos son víctimas de lo que acabo de explicarte, pequeña ilusa.

– No entiendo qué es lo que quieres decirme..

.- Lo que quiero decir, mi linda niña, es que ya vivimos en ese mundo-.

DESPERTAR…
Respira, le duele. Su fina piel se estremece sobre la diferente realidad que le acompañó durante nueve meses. Su llanto percute en las rocas del juicio colectivo que al nacer lo sentencia con límites y prototipos.
Incapaz de comprender, el recién nacido evade su primer angustia detrás del sopor.
La vida lo recibe con los óbices abiertos y una dura realidad.

PENITENCIA
—No dejo de verlo -decía la mujer- a veces camino despreocupada y de pronto en un rincón, de soslayo aparece. Es una sombra blanca, fijo la vista y… ¡allí está! En cualquier momento, por más ocupada o distraída que esté aparece tirado en el suelo, desnudo, tan pequeño… ¡Me voy a volver loca!
—Tal vez la decisión que tomaste hace tantos años…
—-Estoy segura, yo no quería. Fui consciente de que lo mejor era desaparecerlo… ¿Por qué ahora? ¿Por qué…? —Su voz quedó congelada en la garganta… allí, en un lado del escritorio del siquiatra, vio la imagen que tanto la atormenta… con la mano temblorosa señaló al pequeño muñequito tan común en las roscas.

Renacer
Voy corriendo, sé que lo maté. No tuve piedad, simplemente perdí el control. Una voz en mi cabeza me reclama gritándome: ¡Asesino! Y su voz retumba en mi cabeza más fuerte que mil tambores juntos. Por más rápido que corro, sé que tarde o temprano él me alcanzará, volteo hacia atrás y aunque no veo a nadie, escucho sus pasos sin parar. ¡Yo no lo quería matar! ¡Lo juro! Aquella alma molesta no me para de gritar. Fue la presión, la obsesión, la miseria, la ignorancia y la falta de valor, los motivos que me orillaron a cometer dicha tragedia. Doy la vuelta en el camellón, obscuro y silencioso. El miedo me consume pues ya no hay salida. Lo único que veo en frente de mi es un reflejo en una especie de espejo. Ahí está parado frente a mí la víctima, siento su dolor, siento su desesperación, él esperaba más de mí.
Sus miedos fueron el arma mortal, su inseguridad; el impulso que me llevo a matarlo, su muerte interior, mi muerte exterior. Mis miedos me persiguen, he destrozado a aquel ser que creía en sí mismo, que disfrutaba la vida, que no le importaban las opiniones de los demás. Me he enfrentado contra el peor rival de todos los tiempos: conmigo mismo. Mi corazón se ha ahogado y junto con el mí ser. Así es, yo soy el asesino, pero también la víctima, pues tuve la cobardía de matar el espíritu que vivía dentro de mí, tuve la cobardía de matarme a mí mismo. Les presento a mi gran acompañante de ahora en adelante; la soledad.
Ella me grita que no quiere estar conmigo y pierdo a mi acompañante. Tras tanto tiempo conviviendo conmigo, creo que me empiezo a arrepentir de mi muerte interior. ¿Por qué lo hice? No sé cómo pude caer tan bajo, no me lo puedo explicar. Pero, aun estando muerto en vida, al fondo de mí hay algo que me dice que todavía puedo vivir, que aún puedo reír y soñar, y eso es lo que hago. Poco a poco conforme pasa el tiempo una pequeña raíz que crece dentro de mí empieza a florecer y a crecer, encuentro amor en lo que me rodea, me encuentro a mí mismo, me convierto en un nuevo asesino; asesino de mis temores, de mis inseguridades, he matado a cada una de esas. He crecido, he vuelto a la vida, veo todo diferente. En frente de mí se rompe el espejo, y el camellón se abre mostrándome un nuevo camino; he renacido.
-Laia Montserrat Chávez González.

Es el simple mensajero de una deuda a pagar, como si fuese una mala señal. A desaparecer el cuerpo no hay crimen a seguir, con seguridad nadie lo verá en este callejón; sin embargo podré mantener la cordura, qué sí lo encuentran. Nada pasaría en el crimen perfecto… Ahí reposa ahora.

Lo guardaba como amuleto, si es verdad que los amuletos nos protegen. Al soltar su mano, no lo necesitó más. El premio es la rosca, no el muñeco.

>Matar a tu mamá biológica al momento de nacer.
>Ser abandonado por tu papá biológico sin saber la razón exacta.
>Ser adoptado por una familia de clase media alta.
>Ser educado en escuelas privadas.
>Ser informado por tu mamá adoptiva a los 10 años que eres adoptado por las razones ya mencionadas.
>Cumplir 25 años y estar curioso sobre tus raíces.
>Decidir ir en busca de los archivos de adopción al hospital.
>Encontrar la dirección de tu padre biológico.
>Ir a la dirección y darte cuenta que tu padre es un hombre alcohólico de clase baja con una familia de muchos años, y que tu madre era la amante de tu padre.
>Escuchar de tu padre biológico que su familia está de viaje por el momento y que puedes pasar un rato a platicar.
>Ser ofrecido un pedazo de la rosca de reyes que sobró hace un par de días.
>Compartir un par de palabras con tu padre, pero te das cuenta que su poca educación y la diferencia de clases sociales los ha hecho incompatibles.
>Encontrar el monito de la rosca en tu pedazo.
-Te van a tocar los tamales. Jaja. Puedes venir si quieres. Le explico a mi mujer cuando llegue. No creo que la haga mucho de pedo.
>Reir por compromiso.
>Despedirte y salir de la casa.
>Tirar el monito de la rosca afuera de la casa.
>No volver a mirar atrás.

¡PAGA!

Sucedió hace poco más de dos años. Una fría tarde de enero en que la ciudad había sido sitiada por una manifestación de maestros que pensaban concentrarse en el Bucareli. Lo recuerdo porque justo en ese momento estaba atrapado en un congestionamiento interminable en avenida Reforma. Más o menos a la altura del Ángel, Laura y yo decidimos abandonar el microbús y continuar a pie hasta Metro Insurgentes. Caminábamos por la calle de Florencia. Ella juraba que debía cooperar con doscientos pesos para los tamales de la Candelaria. Yo alegaba que no me había tocado el monito. Lo recordaba con claridad porque las roscas de esa panadería no usaban los clásicos muñequitos rígidos, con forma de soldaditos fetales con vocación de sarcófago. Allí los muñecos, eran más bonitos y parecían estar dormidos y, según yo, recordaría si me hubiera salido. Discutimos. Laura insistió en que, si en su lista aparecía mi nombre, debía pagar. Al principio el asunto no me importaba, solamente lo estaba aprovechando para provocarla. Disfrutaba la pasión que invertía en convencerme cuando le llevaba la contraria. Se tomaba muy enserio las cosas, se exaltaba, hacía aspavientos y sólo entonces aparecía en su rostro esa mirada desafiante y engallada con la que me enamoró; pero conforme avanzó la discusión, el asunto me pareció un abuso. No me lo pedía, me lo exigía como si mi deuda fuera con un usurero o un apostador. Ya no era el dinero, sino mis principios.

No paraba de hacerme reclamos. La mirada ya estaba en sus ojos, que se clavaban en mí con la intención de acribillarme. No tenía caso seguir provocándola. Doblábamos por la calle de Liverpool cuando me detuve, la tomé de los hombros y traté de besarla. -¡Paga!-, dijo.

Era una orden. Sólo cuando le entregué el billete dejamos el tema y accedió a besarme. Una semana después, el dos de febrero, no fui a sus tamales y terminamos. Algo se había roto entre nosotros.

Hoy, limpiando mi habitación, moví el escritorio donde tengo mi computadora, en una esquina, entre polvo de hace dos años, seguía dormidito el niño blanco que, ahora lo recuerdo como si acabara de suceder, casi muerdo en la pieza de pan que partí aquella noche de Reyes.

En la escuela de magos el hechizo de aislamiento es la prueba que pondera el poder interior de cada aprendiz.

[The Drop]

-Siempre voy tarde..- se decía mientras giraba en la esquina en la que siempre tropezaba. -Hoy no.
Pasa veloz. Entra a su edificio. Saluda como de costumbre al portero y entra al elevador. Mete su mano al bolsillo y mira al niño dios que recién se sacó en la rosca de la familia de su amante.
-Estúpidas tradiciones.-
Se decía mientras entraba veloz por sus maletas y volvía a salir de la habitación. El teléfono timbra sin parar. Es Alejandra, su esposa, lo están esperando para partir la rosca en casa:
-Esta vez no perderás el vuelo, ¿cierto?-
-Estoy en camino, estaré ahí en un par de horas-
David mira por la ventana del taxi sin expresión. Es un día nublado.
-Estoy embarazada.- Le decía Ana una y otra vez en su pensamiento.
-No puedo tener dos familias..– Intentaba decirle a Ana en su pensamiento.

David se encuentra en la acera mirando de frente su casa. Agacha la mirada a su mano y mira al niño Dios.
Esta vez no piensa en las estúpidas tradiciones. Sostiene un momento más al niño, y lo arroja a la acera.

LIGO

Frank Frink salió a la calle después de estar todo el día realizando artesanías para venderlas a los japoneses. Pensaba distraídamente en el desarrollo exponencial reciente de la tecnología alemana y el impacto en el entorno el cual ellos se empeñaban en callar . Ya era de noche y como iba sumido en esos pensamientos, sin querer dobló en una calle, internándose así en un oscuro callejón y de repente vio que algo pequeño parecía brillar en la oscuridad. Al observar con detenimiento atisbó la figura de un niño de color blanco, al parecer una pequeña artesanía como las que él hacía esa misma tarde. Recogió la figura del niño para observarla con detenimiento.

– No tiene Wu, es artesanía de mala calidad, pensó y no le dio más importancia…

Miró al firmamento al tiempo que siguió recordando que los alemanes hacían experimentos sin avisar de las consecuencias de los mismos como en el caso del colisionador de hadrones del que surgieron rumores de que abría puertas a otras dimensiones o bien el empecinamiento para llevar a cabo el reciente bombardeo termonuclear a Marte para lograr calentarlo y conseguir con ello una terraformación ahí sin pensar en el daño al equilibrio del Universo. Y para concluir un caso similar y más reciente: LIGO el detector de ondas gravitacionales de cuya tecnología no se hablaba nunca solamente se sabía que no era un simple instrumento de medición y que ni siquiera se podían sospechar tampoco las consecuencias de la sofisticada tecnología que empleaba.

Estaba absorto en esos pensamientos cuando el muñequito brilló intensamente en su mano y pareció cobrar vida. Frink trató de atraparlo pero el pequeño ente lo mordió, cual si fuera un mosquito, tomándolo por sorpresa y aunque la mordedura no era fuerte logró que por instinto volteara su mano para ver el daño ocasionado en su piel, dejándolo caer con ello. Una altura muy grande para el pequeño ser quien al chocar con el suelo solamente emitió un pequeño grito y un ruido sordo al golpear el piso…

De inmediato comenzaron a encenderse lucecitas en el callejón. El silenció se rompió dejando paso a muchos gritos en un idioma extraño. Las luces provenían de habitáculos de los que salieron pequeños seres , más grandes que el que ahora yacía sin vida en el suelo, quienes enojados rodeaban a Frink. Los hombrecillos al parecer estaban molestos por la muerte del pequeño pues lo señalaban y amenazaban blandiendo pequeñas armas al parecer acusándolo de provocar la muerte. Pensó en pisarlos para acabar con ellos pero eran muchos… no podría con todos sin que ellos lograran antes darle fin..

Fueron haciéndolo retroceder hasta una pared del callejón. Sentía que estaba perdido cuando milagrosamente algo lo tomó del cuello de la chaqueta, levantándolo en vilo. No salía aún de su asombro cuando al ser sacado del callejón intentó zafarse y entonces pudo ver que dos dedos de una mano gigantesca eran los que lo sujetaban y lo acercaban a un ojo, también gigantesco, que ahora lo observaba detenidamente…

-Al final termine desechado

-¿Mi único delito?

-Haber amado al máximo

-haber deseado ser amado.

-Luz de luna que disfrazas mi piel

-Un consuelo, entre esta fría desnudes

-Una simple aflicción.

REALITY FICTION
Despertó muy temprano, la chiquilla de once años fue al sitio donde esperaba los regalos, vio unos calcetines nuevos verde seco con espantosas figuras hexagonales, le pareció que veía la piel de una víbora. Lloró mucho. Los padres le confesaron que los reyes magos no existían. Entonces, ella entendió por qué nunca hicieron caso a las cartas que les hacía desde que supo escribir, pero le sorprendió la forma en que sus papás utilizaban esa esperanza para que se “portara bien”.
La mentira fracturó su fe. Se convirtió literalmente en una cazadora de mentiras, encontró muchas y en todos los ámbitos del mundo adulto al que estaba entrando.
En la actualidad, evita reuniones para partir la tradicional rosca de reyes. Es artista visual, acaba de exhibir una pintura con “el niño” tirado en un sórdido rincón y tituló a su cuadro «El Holocausto de la Inocencia”.